do pobre b.b.-BERTOLT BRECHT

eu,bertolt brecht,vim das florestas negras.

minha mãe me trouxe para a cidade

quando eu ainda estava em seu ventre.

o frio das florestas permanecerá em mim até minha morte.

nas cidades de cimento me sinto como em casa

desde o princípio

abastecido com os últimos sacramentos:

os jornais,o fumo e a aguardente.

desconfiado,preguiçoso e, afinal,contente.

eu sou gentil com as pessoas.uso chapéu de coco

que é como eles costumam fazer.

eu digo:esses animais tem um cheiro muito esquisito.

e digo:isso não tem importância,eu também tenho.

de manhã me sento na minha cadeira de balanço

em companhia de algumas mulheres.

e observo todas,indiferentes,e lhes digo:

minhas senhoras, não confiem em mim.

de noite reúno outros homens à minha volta.

nós discutimos e nos tratamos por "gentieman"

eles põem os pés em cima das minhas mesas

e dizem: tudo vai melhorar ,e eu

nunca pergunto quando?

de manhã, os abetos mijam na madrugada cinzenta,

e os seus parasitas, os pássaros,começam a gritar.

é então,que na cidade esvazio o meu copo,jogo fora

meu resto de cigarro e vou dormir, inquieto.

raça frívola,nós nos fechamos

nas casas que acreditamos indestrutíveis

(assim nós construímos os altos edifícios da ilha de manhattan

e as antenas compridas que conversam por cima do atlântico)

destas cidades só vai restar o que passa através delas:o vento!

à casa torna o hóspede alegre: ele a esvazia.

nós sabemos que somos provisórios

e que depois de nós não virá nada digno

de ser mencionado.

no dia em que a terra tremer,espero

não abandonar os meus charutos,nem achá-los amargos.

eu,bertolt brecht,que das florestas negras

fui jogado nas cidades de cimento,trazido no ventre de minha mãe.

noutros tempos.